Por fin Steerforth, volviéndose alegre y locuaz en un instante, como podía volverse cualquier cosa que le placiera en cualquier momento, me tiró del brazo:
“Encuentra una voz, David. ¿Qué hay de aquella carta de la que hablabas en el desayuno?”
—¡Oh! —dije, sacándolo de mi bolsillo—. Es de mi tía.
—¿Y qué dice, que requiere consideración?
—Vaya, me recuerda, Steerforth —dije—, que salí en esta expedición a mirar a mi alrededor y a meditar un poco.
“Lo cual, por supuesto, ya ha hecho usted?”
“Pues la verdad es que no sabría decir qué mucho. A decirle verdad, me temo que lo he olvidado”.
—¡Bueno! Mira a tu alrededor ahora y repara tu negligencia —dijo Steerforth.
«Mira a la derecha y verás un país llano, con una buena cantidad de marismas; mira a la izquierda y verás lo mismo. Mira al frente y no hallarás ninguna diferencia; mira hacia atrás y ahí sigue».
Me reí y respondí que no veía ninguna profesión adecuada en todo el panorama; lo cual tal vez se debía a su llanura.
—¿Qué dice nuestra tía al respecto? —inquirió Steerforth, mirando de reojo la carta que tenía en la mano—. ¿Sugiere algo?
—Pues sí —dije yo—, aquí me pregunta si creo que me gustaría ser proctor. ¿Qué te parece?