que nunca me mira sin una falsedad inescrutable en los ojos? Si usted es honorable y fiel, no le pido que traicione a su amigo. Solo le pido que me diga, ¿es ira, es odio, es orgullo, es inquietud, es alguna fantasía desbocada, es amor, qué es lo que le está guiando?
—Señorita Dartle —repliqué—, ¿cómo he de decirle, para que me crea, que no sé nada en Steerforth que sea diferente de lo que había cuando vine aquí por primera vez? No se me ocurre nada. Creo firmemente que no hay nada. Apenas comprendo siquiera lo que quiere decir.
Como aún seguía mirándome fijamente, un espasmo o palpitación, del que no podía disociar la idea del dolor, se produjo en aquella marca cruel; y levantó la comisura de su labio como con desdén, o con una piedad que despreciaba su objeto. Se llevó la mano a ella apresuradamente —una mano tan delgada y delicada que, cuando la había visto sostenerla ante el fuego para protegerse el rostro, la había comparado en mis pensamientos con la porcelana fina— y diciendo, de un modo rápido, feroz y apasionado: «¡Te juro a ti guardar secreto sobre esto!», no dijo una sola palabra más.
Mrs. Steerforth era particularmente feliz en compañía de su hijo, y Steerforth se mostró, en esta ocasión, particularmente atento y respetuoso con ella. Era muy interesante para mí verlos juntos, no sólo debido a su afecto mutuo, sino por el fuerte parecido físico entre ambos, y por la manera en que lo que había de altivo o impetuoso en él se suavizaba por la edad y el sexo, en ella, hasta convertirse en una graciosa dignidad. Pensé, más de una vez, que era una suerte que nunca hubiera surgido entre ellos un motivo grave de discordia; pues dos naturalezas así —debería expresarlo mejor, dos matices de la misma naturaleza— habrían sido más difíciles de reconciliar que los dos extremos más opuestos de la creación. La idea no se originó en mi propio discernimiento, debo confesar, sino en unas palabras de Rosa Dartle.