sofá de la sala, apenas atreviéndome a creer posible que estuviera destinado a vivir en una residencia tan distinguida. Tras un combate singular de cierta duración, regresaron, y vi con alegría, tanto en el rostro de la señora Crupp como en el de mi tía, que el trato estaba hecho.
—¿Es el mobiliario del último ocupante? —inquirió mi tía.
—Sí, señora, lo es —dijo la señora Crupp.
—¿Qué ha sido de él? —preguntó mi tía.
A la señora Crupp la asaltó una tos molesta, en medio de la cual articuló con mucha dificultad: —¡Cayó enfermo aquí, señora, y—¡ejé! ¡ejé! ¡ejé! ¡Dios mío!—, ¡y murió!
—¡Oye! ¿De qué se murió? —preguntó mi tía.
—Pues verá, señora, murió de beber —dijo la señora Crupp en confidencia—. Y de fumar.
“¿Humo? ¿No querrás decir chimeneas?”, dijo mi tía.
—No, señora —respondió la señora Crupp—. Puros y pipas.
“Eso no se pega, Trot, de todos modos”, observó mi tía, volviéndose hacia mí.
—Ciertamente no —dije.
En resumen, mi tía, al ver lo arrobado que me hallaba con el lugar, lo alquiló por un mes, con derecho a conservarlo durante doce meses una vez vencido ese plazo. La señora Crupp debía proporcionar la ropa blanca y cocinar; cualquier otra necesidad ya estaba cubierta; y la señora Crupp indicó