Ham me saludó con la cabeza varias veces, como si él también hubiera dicho lo mismo.
—Esta pequeña nuestra, la parienta Em’ly —dijo el señor Peggotty—, ha sido en nuestra casa lo que supongo (soy un hombre ignorante, pero esa es mi creencia) que solo una pequeña criatura de ojos brillantes puede ser en una casa. No es hija mía; nunca la tuve; pero no podría quererla más. ¡Ya me entiende! ¡No podría hacerlo!
—Comprendo perfectamente —dijo Steerforth.
—Ya sé que lo sabe, señor —contestó el señor Peggotty—, y se lo vuelvo a agradecer. El amo Davy, él puede recordar lo que era; usted puede juzgar por sí mismo lo que es; pero ninguno de los dos puede llegar a saber del todo lo que ha sido, es y será para mi amador corazón.
Soy tosco, señor —dijo el señor Peggotty—, soy tan tosco como un Puercoespín de Mar; pero nadie, a no ser, tal vez, una mujer, puede saber, me parece, lo que nuestra pequeña Em’ly es para mí. Y entre nosotros —bajando aún más la voz—, el nombre de esa mujer tampoco es la señora Gummidge, aunque tiene un mundo de méritos.
El señor Peggotty se alborotó el pelo de nuevo con ambas manos, como preparativo adicional para lo que iba a decir, y continuó, con una mano sobre cada una de sus rodillas:
—Había una cierta persona que había conocido a nuestra Em’ly desde los tiempos en que su padre se había ahogado; que la había visto continuamente; cuando era un bebé, cuando era una muchachita, cuando era una mujer. No era gran cosa de ver, no señor —dijo el señor Peggotty—, algo de mi misma complexión, rudo, con mucho de sudestada en él, muy salado, pero, en conjunto, una especie de tipo honesto, con el corazón en el lugar correcto.