—Eso no pinta nada bien —dijo Tiffey.
—Muy poco prometedor —dijo el señor Jorkins.
—Seguramente no dudarás... —empecé.
—¡Mi buen señor Copperfield! —dijo Tiffey, poniendo una mano sobre mi brazo y cerrando los dos ojos mientras negaba con la cabeza—: si usted hubiera estado en los tribunales tanto tiempo como yo, sabría que no hay tema en el que los hombres sean tan incocrentes, y en el que se pueda confiar tan poco.
—¡Válgame Dios, si habrá hecho exactamente ese comentario! —repliqué con insistencia.
—Diría que eso es casi definitivo —observó Tiffey—. Mi opinión es que no hay testamento.
Me parecía una cosa maravillosa, pero resultó que no había testamento. Ni siquiera había pensado en hacer uno, según demostraban sus papeles; pues no había la menor pista, borrador o memorando de ninguna intención testamentaria. Lo que no me asombraba menos era que sus asuntos se encontraban en un estado sumamente desordenado. Me enteré de que era extremadamente difícil averiguar lo que debía, lo que había pagado o de qué bienes había fallecido en posesión. Se consideraba probable que ni él mismo hubiera tenido una idea clara sobre estos asuntos durante años. Poco a poco salió a la luz que, en la competencia por todos los flancos de la apariencia y la distinción que entonces imperaba con fuerza en los Comunes, había gastado más que sus ingresos profesionales, los cuales no eran muy cuantiosos, y había reducido su patrimonio privado, si es que alguna vez había sido grande (lo cual era sumamente dudoso), a un nivel verdaderamente bajo.