No. No había nadie. Miré a mi alrededor con ansiedad; pero la pregunta no causó ninguna impresión en ninguno de los presentes, a excepción de un hombre con polainas y un solo ojo, que sugirió que harían bien en ponerme un collar de brass alrededor del cuello y amarrarme en el establo.
Trajeron una escalera y bajé detrás de la señora, que era como un pajar: sin atreverse a moverse hasta que le retiraron la cesta.
Para entonces el carruaje se había quedado sin pasajeros, el equipaje fue retirado muy pronto, los caballos habían sido desenganchados antes que el equipaje, y ahora el carruaje mismo era empujado y desplazado hacia atrás por unos mozos de cuadra, para quitarlo de en medio.
Aun así, nadie aparecía para reclamar al polvoriento muchacho de Blunderstone, Suffolk.
Más solitario que Robinson Crusoe, que no tenía a nadie que lo mirara y viera que estaba solitario, entré en la taquilla y, por invitación del empleado de turno, pasé detrás del mostrador y me senté en la báscula en la que pesaban el equipaje.
Aquí, mientras me sentaba a mirar los paquetes, bultos y libros, e inhalaba el olor a establos (desde entonces asociado con aquella mañana), una procesión de consideraciones de lo más tremendo comenzó a desfilar por mi mente.
Suponiendo que nadie viniera nunca a buscarme, ¿cuánto tiempo consentirían en tenerme allí? ¿Me conservarían el tiempo suficiente para gastar siete chelines? ¿Dormiría por la noche en uno de aquellos cajones de madera, con el resto del equipaje, y me lavaría en la bomba del patio por la mañana; o me echarían a la calle todas las noches, esperando que volviera para que me guardaran hasta nuevo aviso cuando abriera la oficina al día siguiente?