—Estoy segura, Peggotty, de que yo también lo siento. Si creyera que es su dolor, no pensaría en ello en absoluto. Pero no es eso; oh, no, no es eso.
—¿Cómo sabes que no es eso? —dijo Peggotty, después de un silencio.
“Oh, su dolor es otra cosa muy distinta. Está arrepentido en este momento, sentado junto a la chimenea con la señorita Murdstone; pero si yo entrara, Peggotty, sería otra cosa además”.
—¿Qué sería de él? —dijo Peggotty.
“Enojado —contesté, imitando involuntariamente su ceño oscuro—. Si solo estuviera arrepentido, no me miraría como lo hace. Yo solo estoy arrepentida, y eso me hace sentir más bondadosa”.
Peggotty no dijo nada durante un rato; y yo me calenté las manos, tan callado como ella.
—Davy —dijo al fin.
—¿Sí, Peggotty?
“He intentado, querida, de todas las maneras que se me han ocurrido —de todas las maneras que existen y de todas las que no existen, en resumen— conseguir un servicio adecuado aquí, en Blunderstone; pero no hay tal cosa, amor mío”.
—¿Y qué piensas hacer, Peggotty —le digo con melancolía—? ¿Piensas ir a buscar fortuna?
—Supongo que me veré obligada a ir a Yarmouth —contestó Peggotty— y vivir allí.