Creía que Steerforth había dicho lo que dijo en broma, o para hacer hablar a la señorita Dartle; y esperaba que dijera otro tanto cuando ella se hubiera ido y los dos estuviéramos sentados ante el fuego. Pero él se limitó a preguntarme qué opinaba de ella.
“Es muy inteligente, ¿no es cierto?” pregunté.
—¡Qué astuta! Lo pasa todo por la piedra de afilar —dijo Steerforth—, y le saca filo, tal como ha afilado su propio rostro y su silueta durante todos estos años. Se ha gastado a base de afilar sin cesar. Es todo filo.
—¡Qué cicatriz tan notable tiene en el labio! —dije.
A Steerforth se le ensombreció el rostro y se detuvo un momento.
—Pues el caso es —respondió—, que eso lo hice yo.
“¡Por un desafortunado accidente!”
“No. Yo era un muchacho joven, y ella me exasperaba, y le arrojé un martillo. ¡Un joven ángel prometedor debí haber sido!”
Sentía un profundo pesar por haber tocado un tema tan doloroso, pero eso ya de nada servía.
“Ella lleva la marca desde entonces, como ve —dijo Steerforth—; y la llevará hasta la tumba, si es que llega a descansar en alguna, aunque difícilmente puedo creer que vaya a descansar en parte alguna. Era la hija sin madre de una especie de primo de mi padre. Él murió un día. Mi madre, que entonces era viuda, la trajo aquí para que le hiciera compañía. Tiene un par de miles de libras propias y ahorra los intereses cada año para sumarlos al capital. Ahí tiene la historia de la señorita Rosa Dartle”.
—Y no dudo que ella te quiera como a un hermano, ¿verdad? —dije yo.