—No le hago ninguna injusticia —replicó ella—. Son una caterva depravada e inútil. ¡Haría que la azotaran!
El señor Peggotty pasó de largo, sin decir una palabra, y salió por la puerta.
—¡Oh, qué vergüenza, señorita Dartle! ¡Qué vergüenza! —dije con indignación—. ¿Cómo puede soportar pisotear su inmerecido infortunio?
—Los pisotearía a todos —respondió ella—. Haría que demolieran su casa. Haría que la marquen en el rostro, la vestirían con harapos y la arrojaría a las calles a morir de hambre. Si tuviera el poder de juzgarla, vería que se hiciera. ¿Ver que se haga? ¡Yo misma lo haría! La detesto. Si alguna vez pudiera reprocharle su infame condición, iría a cualquier parte para hacerlo. Si pudiera perseguirla hasta la tumba, lo haría. Si hubiera alguna palabra de consuelo que fuera un alivio para ella en su hora de agonía, y solo yo la poseyera, no me desprendería de ella ni por la vida misma.
La mera vehemencia de sus palabras solo puede transmitir, bien lo sé, una débil impresión de la pasión que la poseía y que se manifestaba con claridad en toda su figura, aunque su voz, lejos de alzarse, era más baja que de costumbre.
Ninguna descripción que pudiera ofrecer de ella haría justicia a mi recuerdo de su persona, ni a su entrega absoluta a la ira. He visto la pasión de muchas formas, pero jamás la he visto de una forma semejante.
Cuando me reuní con el señor Peggotty, iba bajando la colina lenta y pensativamente. Apenas lo alcancé, me dijo que, habiéndose quitado ya de la cabeza lo que se había propuesto hacer en Londres, pensaba «emprender sus viajes» esa misma noche.