Se puso el sombrero bajo el brazo y, buscándose en el pecho la carta de Emily, la sacó, la desdobló y se la dio.
«Tenga la bondad de leer eso, señora. ¡Esa es la letra de mi sobrina!».
Ella lo leyó, de la misma manera majestuosa e impasible —inmune a su contenido, hasta donde pude ver— y se lo devolvió.
—«A no ser que me traiga de vuelta a una dama», dijo el señor Peggotty, siguiendo esa parte con el dedo. «He venido a saber, señora, ¿si cumplirá su palabra?».
—No —respondió ella.
—¿Por qué no? —dijo el señor Peggotty.
“Es imposible. Se deshonraría a sí mismo. No puedes dejar de saber que ella está muy por debajo de él”.
—¡Levántala! —dijo el señor Peggotty.
“Ella es inculta e ignorante.”
—Quizá no lo sea; quizá sí —dijo el señor Peggotty—. Creo que no, señora; pero yo no entiendo de esas cosas. ¡Enséñela usted mejor!
“Ya que me obliga usted a hablar con más claridad, lo cual me disgusta mucho hacer, sus humildes parientes harían tal cosa imposible, si no hubiera nada más”.
—Escuche esto, señora —replicó, lenta y tranquilamente—. Usted sabe lo que es amar a su hijo. Yo también. Si fuera cien veces hija mía, no podría amarla más. Usted no sabe lo que es perder a su hijo. Yo sí. ¡Todos los montones de riquezas del mundo no valdrían nada para mí (si fuesen míos) con tal de recuperarla!