admiraba y lo amaba, y su aprobación era recompensa suficiente. Era tan valiosa para mí que ahora miro atrás, a estas naderías, con el corazón oprimido.
Steerforth era considerado también; y demostró su consideración, en un caso particular, de una manera firme que era un poco exasperante, sospecho, para el pobre Traddles y los demás. La carta prometida de Peggotty —¡qué carta tan reconfortante era!— llegó antes de que «el trimestre» tuviera muchas semanas de viejo; y con ella un pastel en un nido perfecto de naranjas, y dos botellas de vino de prímula. Este tesoro, como era mi deber, lo puse a los pies de Steerforth y le rogué que lo distribuyera.
—Mira lo que te digo, joven Copperfield —dijo—: el vino se guardará para remojarte la garganta cuando estés contando historias.
Me sonrojé ante la idea y le rogué, en mi modestia, que no lo pensara. Pero él dijo que había observado que a veces estaba ronco —un poco tomada, fue su expresión exacta—, y que cada gota se destinaría al propósito que había mencionado.
En consecuencia, quedó bajo llave en su caja, y él mismo lo extraía en un frasco y me lo administraba a través de un trozo de cañita en el corcho, cuando se suponía que necesitaba un revigorizante.
A veces, para convertirlo en un remedio más soberano, tenía la amabilidad de exprimirle jugo de naranja, o de removerlo con jengibre, o de disolver en él una pastilla de menta; y aunque no puedo afirmar que el sabor mejorara con estos experimentos, ni que fuera exactamente el compuesto que uno habría elegido como tónico estomacal, a última hora de la noche y a primera de la mañana, me lo bebía con agradecimiento y valoraba mucho sus atenciones.
Me parece que llevábamos meses con Peregrine, y meses más con las otras historias. La institución jamás flaqueó por falta de un relato, estoy