—¿Vas solo a Yarmouth entonces? —le pregunté.
«Más o menos es eso», dijo el barquero. «Y allí te dejaré en la diligencia, y la diligencia te llevará a... donde sea que vayas».
Como esto era mucho hablar para el transportista (cuyo nombre era el señor Barkis) —el cual era, como observé en un capítulo anterior, de temperamento flemático y nada conversador—, le ofrecí un pastelillo como muestra de atención, el cual se tragó de un solo bocado, exactamente igual que un elefante, y que no causó más impresión en su gran rostro de la que habría causado en el de un elefante.
—¿Así que las hizo ella? —dijo el señor Barkis, inclinado siempre hacia adelante, a su manera desgarbada, en el pescante del carro con un brazo sobre cada rodilla.
—¿Se refiere a Peggotty, señor?
—¡Ah! —dijo el señor Barkis—. Ella.
«Sí. Ella prepara toda nuestra repostería y hace toda nuestra cocina».
—¿Lo hace de veras? —dijo el señor Barkis.
Puso la boca como para silbar, pero no silbó. Se quedó mirando las orejas del caballo, como si viera algo nuevo en ellas; y permaneció así durante bastante tiempo.
Al cabo de un rato, dijo:
—¿Ningún amor, creo?
—¿Confites dijo usted, señor Barkis? —Pues creía que quería otra cosa de comer, y se había referida de manera directa a esa clase de tentempié.