respecto a lo que pudiera decir a continuación, que sentí que aquello no podía pasar desapercibido ante su observación.
No dijo absolutamente nada. Dio vueltas y más vueltas a su café, lo sorbió, se palpó suavemente la barbilla con su mano canosa, miró hacia el fuego, miró alrededor de la habitación, me dirigió una sonrisa que era más bien un jadeo, se retorció y onduló en su servilismo deferente, volvió a remover y sorbió de nuevo, pero dejó que fuera yo quien retomara la conversación.
“Así que el señor Wickfield —dije por fin—, que vale quinientos como usted (o como yo)”; por mi vida, creo que no habría podido evitar dividir esa parte de la frase con un tropiezo torpe; “ha sido imprudente, ¿verdad, señor Heep?”.
—Oh, muy imprudente desde luego, maestro Copperfield —replicó Uriah, suspirando modestamente—. ¡Oh, muchísimo! Pero desearía que me llamara Uriah, si le parece bien. Es como en los viejos tiempos.
—¡Bien! Uriah —dije, soltándolo con cierta dificultad.
«Gracias», respondió con fervor. «¡Gracias, maestro Copperfield! Es como sentir el soplar de viejos vientos o el repique de viejas campanas oírle decir Uriah. Le pido perdón. ¿Estaba haciendo alguna observación?».
—Sobre el señor Wickfield —sugerí.
“¡Oh! Sí, de verdad —dijo Uriah—. —Ah! Gran imprudencia, maestro Copperfield. Es un tema que no tocaría con un alma viviente más que con usted. Incluso con usted solo puedo tocarlo, y nada más. Si cualquier otra persona hubiera estado en mi lugar durante los últimos años, a estas alturas tendría al señor Wickfield (¡oh, qué hombre tan digno es también, maestro Copperfield!)