“Podríamos mostrarle la sustancia de uno, ¿no te parece?”, dijo Steerforth, dirigiendo sus ojos a los míos. “¿Eh, Daisy?”
—Sí, en efecto —dije.
“¿Ajá?”, exclamó la pequeña criatura, mirándome fijamente a la cara, y luego asomándose para mirar de reojo la de Steerforth. “¿Umjur?”.
La primera exclamación sonó como una pregunta dirigida a los dos, y la segunda como una pregunta dirigida únicamente a Steerforth. Parecía no haber encontrado respuesta para ninguna de las dos, pero seguía frotando, con la cabeza inclinada hacia un lado y los ojos hacia arriba, como si estuviera buscando una respuesta en el aire y confiara en que aparecería de un momento a otro.
“¿Una hermana de usted, Mr. Copperfield?”, exclamó, tras una pausa, sin apartar la vista del mismo sitio. “¿Ah, sí?”
—No —dijo Steerforth, antes de que pudiera responder—. Nada de eso. Por el contrario, el señor Copperfield solía —a menos que me equivoque mucho— sentir una gran admiración por ella.
—¿Cómo, pues no lo ha hecho? —replicó la señorita Mowcher—. ¿Es inconstante? ¡Vaya, qué vergüenza! ¿Libó en cada flor y cambió a todas horas, hasta que Polly correspondió a su pasión? ¿Se llama Polly?
La elfa brusquedad con la que se abalanzó sobre mí con esta pregunta, y una mirada escudriñadora, me desconcertaron por completo durante un momento.
—No, señorita Mowcher —repliqué—. Se llama Emily.
—¿Ajá? —exclamó exactamente igual que antes—. ¿Umph? ¡Vaya cotorra que estoy hecha! Señor Copperfield, ¿a que soy volátil?