La repentina exultación con la que me dio una palmada en la rodilla y se echó hacia atrás en el sillón, con las cejas levantadas tan alto como le era posible levantarlas, me hizo pensar que había perdido el juicio más que nunca. Volvió a ponerse serio con la misma rapidez y, echándose hacia adelante como antes, dijo —sacando primero con respeto su pañuelo de bolsillo, como si realmente representara a mi tía—:
—La mujer más maravillosa del mundo, Trotwood. ¿Por qué no ha hecho nada para arreglar las cosas?
—Un tema demasiado delicado y difícil para semejante injerencia —repliqué.
—Buen erudito —dijo el señor Dick, tocándome con el dedo—. ¿Por qué no ha hecho nada?
—Por la misma razón —repliqué.
—¡Entonces ya lo tengo, muchacho! —dijo el señor Dick. Y se puso de pie ante mí, más jubiloso que antes, asintiendo con la cabeza y golpeándose repetidamente el pecho, hasta el punto de que cualquiera habría podido suponer que estaba a punto de quedarse sin aliento a fuerza de asentir y de golpes.
—Un pobre tipo con una manía, caballero —dijo el señor Dick—, un simplón, una persona de débil entendimiento —¡presente la compañía, ya sabe!—, dándose otra palmada, —puede hacer lo que la gente maravillosa no puede hacer. Los reuniré, muchacho. Lo intentaré. No me culparán. No me pondrán objeciones. No les importará lo que haga, aunque esté mal. Solo soy el señor Dick. ¿Y a quién le importa Dick? ¡Dick no es nadie! ¡Uf! —Sopló con un aliento leve y despectivo, como si se soplara a sí mismo para desaparecer.
Fue una suerte que hubiera avanzado tanto con su misterio, pues oímos que el coche se detenía en la pequeña verja del jardín, lo cual trajo