“¡Su saber!” dijo Ham.
“¡Su letra!” dijo el señor Peggotty. “¡Pues es más negra que el azabache! Y es tan grande que se puede ver desde cualquier parte”.
Era perfectamente encantador contemplar con qué entusiasmo se inspiraba el señor Peggotty cuando pensaba en su pequeña favorita.
Se vuelve a plantar ante mí, con su rostro bonachón y velludo irradiando un amor y un orgullo jubilosos, para los cuales no hallo descripción posible. Sus francos ojos se encienden y centellean, como si sus profundidades fueran agitadas por algo luminoso. Su ancho pecho se levanta con placer. Sus manos fuertes y sueltas se cierran en un puño con fervor; y recalca lo que dice con un brazo derecho que, a mis ojos de pigmeo, parece un martilloón.
Ham era tan serio como él. Me atrevo a decir que habrían hablado mucho más de ella, de no haberse sentido abrumados por la inesperada llegada de Steerforth, quien, al verme en un rincón hablando con dos desconocidos, interrumpió una canción que iba cantando y dijo:
«No sabía que estabas aquí, joven Copperfield»
(pues no era la sala de visitas habitual) y pasó junto a nosotros camino de la salida.
No sé si fue por el orgullo de tener un amigo como Steerforth, o por el deseo de explicarle cómo había llegado a tener un amigo como el señor Peggotty, que lo llamé cuando se iba. Pero le dije, modestamente—¡Cielos, cómo me vuelve todo a la memoria tanto tiempo después—!
“No se vaya, Steerforth, por favor. Estos son dos pescadores de Yarmouth —personas muy amables y buenas— que son parientes de mi niñera y han venido desde Gravesend a verme”.