—Creo, amo Davy, que sé dónde buscar.
“Está oscuro. Estando juntos, ¿salimos ahora e intentamos encontrarla esta noche?”
Él asintió y se dispuso a acompañarme. Sin parecer advertir lo que hacía, vi con qué cuidado arreglaba la pequeña habitación, dejaba preparada una vela y los medios para encenderla, acomodaba la cama y, finalmente, sacaba de un cajón uno de sus vestidos (recuerdo habérselo visto puesto), doblado con pulcritud junto a otras prendas, y un sombrero, que colocó sobre una silla.
No hizo ninguna alusión a esta ropa, ni tampoco yo. Allí habían estado esperándola, noche tras noche, sin duda alguna.
—Hubo un tiempo, Mas’r Davy —dijo, mientras bajábamos las escaleras—, en que yo pensaba que esta muchacha, Martha, era casi como el polvo bajo los pies de mi Em’ly. ¡Dios me perdone, ahora hay una diferencia!
Al ir andando, en parte para mantenerlo conversando y en parte para saciar mi propia curiosidad, le pregunté por Ham. Dijo, casi con las mismas palabras de antes, que Ham seguía igual, «consumiendo su vida con como si nada, sin importarle un bledo; pero sin quejarse jamás, y querido por todos».
Le pregunté qué opinaba sobre el estado mental de Ham en relación con la causa de sus desgracias:
- ¿Creía que era peligroso?
- ¿Qué suponía, por ejemplo, que haría Ham si él y Steerforth llegaran a encontrarse algún día?
—No lo sé, señor —respondió—. Lo he pensado muchas veces, pero no logro metérmelo en la cabeza, de ningún modo.