tía, con su propio reloj en la mano, hizo lo mismo. Al expirar el tiempo, Traddles le ofreció el brazo; y todos juntos fuimos a la vieja casa, sin decir una sola palabra en todo el camino.
Encontramos al señor Micawber en su mesa, en la oficina de la torrecilla de la planta baja, escribiendo, o fingiendo escribir, con ahínco.
La regla grande de oficina se la había metido en el chaleco, y no estaba tan bien oculta que un pie o más de dicho instrumento no sobresaliera de su pecho, como una nueva clase de chorrera de camisa.
Como me pareció que se esperaba que hablara, dije en voz alta:
—¿Cómo le va, señor Micawber?
—Señor Copperfield —dijo el señor Micawber con gravedad—, espero que se encuentre bien.
—¿Está la señorita Wickfield en casa? —dije.
—El señor Wickfield está indispuesto en cama, señor, con fiebre reumática —respondió—; pero la señorita Wickfield, no me cabe duda, se alegrará de ver a los viejos amigos. ¿Gustan pasar, señores?
Él nos precedió hacia el comedor—la primera estancia en la que había entrado en aquella casa—y, abriendo de par en par la puerta del antiguo despacho del señor Wickfield, dijo con voz sonora:
“¡La señorita Trotwood, el señor David Copperfield, el señor Thomas Traddles y el señor Dixon!”
No había vuelto a ver a Uriah Heep desde el momento del golpe. Nuestra visita lo aturdió, evidentemente; no menos, me atrevo a decir, porque nos había aturdido a nosotros mismos.