Peggotty tenía la costumbre de hablarle a veces a mi madre como si fuera una niña.
Pero mi madre no respondió, salvo para agradecérselo, y Peggotty siguió parloteando a su manera.
—¿Yo dejarte? Creo que estoy viendo visiones. ¿Peggotty irse de tu lado? ¡Me gustaría verla intentarlo! No, no, no —decía Peggotty, sacudiendo la cabeza y cruzando los brazos—; ella no, cariño. No es que no haya por ahí algunas gatas a las que les alegraría bastante que lo hiciera, pero no van a tener esa alegría. Se van a quedar con las ganas. Me quedaré contigo hasta convertirme en una vieja gruñona y cascarrabias. Y cuando esté tan sorda, tan coja, tan ciega y tan desdentada como para no servir para nada, ni siquiera para que me echen bronca, entonces me iré con mi Davy y le pediré que me acoja.
—Y, Peggotty —le digo—, me alegrará mucho verla, y la recibiré tan bien como a una reina.
—¡Bendito sea tu buen corazón! —exclamó Peggotty—. ¡Ya sé que lo harás! —Y me besó de antemano, en agradecida muestra de mi hospitalidad.
Después de aquello, volvió a cubrirse la cabeza con el delantal y se echó a reír de nuevo a propósito del señor Barkis.
Tras eso, sacó al bebé de su cuna y lo crio en brazos.
Después de eso, despejó la mesa del almuerzo; después de eso, entró con otra porfía puesta, su costurero, la cinta métrica y el trozo de vela de cera, todo exactamente igual que siempre.
Nos sentamos alrededor del fuego y conversamos deliciosamente. Les conté lo duro que era el señor Creakle como amo, y me compadecieron muchísimo.