Me di cuenta, sin mucha dificultad, de que todavía no lograba congeniar del todo con mi tía. El aviso había sido demasiado breve después de tantos años de prejuicio en contra.
Nunca habíamos conocido a una persona, escribía; ¡pero pensar que la señorita Betsey resultara ser tan diferente de lo que se había creído era una Moraleja!, esa era su palabra.
Era evidente que aún le temía a la señorita Betsey, pues le mandaba sus respetuosos y agradecidos saludos con timidez; y era evidente que también me temía a mí, y consideraba probable que volviera a escaparme pronto: a juzgar por las repetidas indirectas que soltaba sobre que el pasaje de diligencia a Yarmouth siempre se lo podía pedir a ella con solo solicitarlo.
Me dio una noticia que me afectó mucho, a saber, que se habían vendido los muebles de nuestro viejo hogar, que el señor y la señorita Murdstone se habían marchado y que la casa estaba cerrada, en alquiler o en venta.
Dios sabe que yo no tuve parte en ello mientras ellos permanecieron allí, pero me dolía pensar en el querido viejo lugar como algo totalmente abandonado; en las altas malas hierbas creciendo en el jardín y en las hojas caídas amontonándose espesas y húmedas sobre los senderos.
Imaginaba cómo aullaría el viento del invierno a su alrededor, cómo la fría lluvia batiría los cristales de las ventanas, cómo la luna crearía fantasmas en las paredes de las habitaciones vacías, vigilando su soledad toda la noche.
Volví a pensar en la tumba del cementerio, bajo el árbol; y parecía como si la casa también estuviera muerta ahora, y todo lo relacionado con mi padre y mi madre se hubiera desvanecido.