de que pudiera reunir la desesperación suficiente para tirar del tirador del timbre privado incrustado en el murete izquierdo de la puerta de la casa del señor Waterbrook.
El negocio profesional del establecimiento del señor Waterbrook se realizaba en la planta baja, y el negocio distinguido (del cual había una buena cantidad) en la parte superior del edificio. Me condujeron a un salón bonito pero más bien sofocante, y allí estaba Agnes, haciendo una red para un monedero.
Parecía tan tranquila y buena, y me recordó de un modo tan vívido mis frescos y despreocupados días de colegio en Canterbury, y al infeliz empapado, ahumado y estúpido que había sido la otra noche, que, no habiendo nadie cerca, cedí a mi remordimiento y a mi vergüenza, y —en resumen— hice el tonto. No puedo negar que derramé lágrimas. Hasta el día de hoy no estoy seguro de si fue, en conjunto, lo más sensato que podría haber hecho, o lo más ridículo.
—Si hubiera sido cualquier otra persona menos tú, Agnes —dije, apartando la mirada—, no me habría importado ni la mitad. ¡Pero que hayas sido tú quien me ha visto! Casi desearía haberme muerto antes.
Puso su mano —su tacto no se parecía al de ninguna otra mano— sobre mi brazo por un momento; y me sentí tan amparado y consolado, que no pude evitar llevarla a mis labios y besarla con gratitud.
—Siéntate —dijo Agnes alegremente—. No seas infeliz, Trotwood. Si no puedes confiar plenamente en mí, ¿en quién vas a confiar?
—¡Ah, Agnes! —repliqué—. ¡Eres mi buen Ángel!
Sonrió con cierta tristeza, me pareció, y negó con la cabeza.
“¡Sí, Agnes, mi buen Ángel! ¡Siempre mi buen Ángel!”