“Desde la sombra de este muro, creo”, dije, al salir a un camino con el que lindaba un muro.
“¡Se ha ido!”, respondió, mirando por encima del hombro. “¡Y con él se irá todo mal. Y ahora, ¡a cenar!”.
Pero volvió a mirar por encima del hombro hacia la línea del mar que brillaba a lo lejos, y una vez más.
Y reflexionó sobre ello, en frases entrecortadas, varias veces durante el corto resto de nuestro paseo; y solo pareció olvidarlo cuando la luz del fuego y de las velas brilló sobre nosotros, sentados cálidos y alegres a la mesa.
Littimer estaba allí, y causó en mí su efecto habitual. Cuando le dije que esperaba que la señora Steerforth y la señorita Dartle estuvieran bien, contestó respetuosamente (y, por supuesto, con toda corrección) que estaban medianamente bien, me dio las gracias y me envió sus saludos. Eso fue todo, y sin embargo me pareció que decía tan claramente como un hombre puede decirlo: «Es usted muy joven, señor; es usted sumamente joven».
Casi habíamos terminado de cenar, cuando dando un paso o dos hacia la mesa, desde el rincón donde montaba guardia sobre nosotros, o más bien sobre mí, tal como sentía, le dijo a su amo:
“Le ruego que me perdone, señor. La señorita Mowcher está aquí abajo”.
—¿Quién? —exclamó Steerforth, muy asombrado.
“La señorita Mowcher, caballero”.
—Pues bien, ¿qué diablos hace aquí? —dijo Steerforth.