—Ese hombrezuelo de médico, con la cabeza torcida —dijo mi tía—, Jellips, o como se llamara, ¿qué estaba haciendo? Todo lo que supo hacer fue decirme, como un petirrojo —que es lo que es—: «Es un niño». ¡Un niño! ¡Bah, la imbecilidad de todos ellos juntos!
La vehemencia de la exclamación alarmó muchísimo al señor Dick; y a mí también, a decir verdad.
“Y luego, como si esto no fuera bastante, y no le hubiera hecho suficiente sombra a la hermana de este muchacho, a Betsey Trotwood —dijo mi tía—, se casa por segunda vez, va y se casa con un Asesino —o con un hombre que tiene un apellido que suena a eso—, ¡y le hace sombra a este muchacho! Y la consecuencia natural, como cualquiera que no fuera un bebé habría previsto, es que ronda por ahí y deambula. Es tan parecido a Caín antes de crecer, que no podría serlo más”.
Mr. Dick me miró fijamente, como si tratara de reconocerme en ese papel.
—Y luego está esa mujer de nombre pagano —dijo mi tía—, esa Peggotty, va y se casa a continuación. Como no ha tenido bastante con ver los males que acarrean esas cosas, va y se casa a continuación, según cuenta el niño. Solo espero —dijo mi tía, meneando la cabeza— que su marido sea uno de esos maridos de póker que abunda en los periódicos, y la muela a palos con uno.
No podía soportar oír a mi vieja nodriza tan difamada, y convertida en objeto de semejante deseo. Le dije a mi tía que en verdad estaba equivocada. Que Peggotty era la mejor, la más sincera, la más fiel, la más devota y la más abnegada amiga y sirvienta del mundo; que me había querido muchísimo siempre, que siempre había querido muchísimo a mi madre; que había sostenido la cabeza moribunda de mi madre sobre su brazo, en cuyo rostro mi madre había impreso su último beso de agradecimiento.