A pesar suyo, pareció avergonzado por las lágrimas indignadas de mi tía, y salió del jardín con paso desgarbado.
Dando dos o tres pasos rápidos, como si acabara de llegar, me crucé con él en la verja y entré mientras él salía. Nos miramos de reojo al pasar, sin ninguna simpatía.
—Tía —dije, apresuradamente—. ¡Este hombre volviendo a alarmarte! Déjame hablar con él. ¿Quién es?
—Hijo —replicó mi tía, tomándome del brazo—, entra y no me hables en diez minutos.
Nos sentamos en su salita.
Mi tía se retiró detrás del abanico redondo y verde de antaño, que estaba sujeto al respaldo de una silla, y se secó los ojos de vez en cuando durante una hora más o menos.
Luego salió y tomó asiento a mi lado.
—Trot —dijo mi tía con calma—, es mi marido.
—¿Su marido, tía? ¡Creía que había muerto!
—Muerta para mí —respondió mi tía—, pero viva.
Me quedé sentado en un silencio asombrado.
“Betsey Trotwood no parece una candidata probable para la pasión amorosa —dijo mi tía, serenamente—, pero hubo un tiempo, Trot, en que ella creyó en ese hombre por completo. En que lo amó, Trot, con toda el alma. En que no hubo prueba de afecto y cariño que ella no le hubiera dado. Él le pagó arruinando su fortuna y casi rompiéndole el corazón. Así que ella metió todo ese género de sentimientos, de una vez y para siempre, en una tumba, la llenó de tierra y la alisó por completo”.