Cenamos juntos junto al fuego. Peggotty estaba allí para atendernos, pero mi madre no se lo permitió y la hizo cenar con nosotros.
Tenía mi viejo plato de siempre, con la imagen sepia de un buque de guerra a toda vela grabada en él, que Peggotty había guardado como oro en paño en algún rincón durante todo el tiempo que estuve fuera y que, según decía, no habría roto por cien libras. Tenía mi vieja taza de siempre con el nombre de David, y mi viejo cuchillo y tenedor pequeños que no cortaban.
Mientras estábamos a la mesa, me pareció una ocasión favorable para hablarle a Peggotty del señor Barkis, el cual, antes de que yo hubiera acabado de contarle lo que pretendía, comenzó a reír y a echarse el delantal sobre la cara.
—Peggotty —dijo mi madre—, ¿qué te pasa?
Peggotty no hacía más que reírse, y se apretaba el delantal contra la cara cuando mi madre intentaba quitárselo, y se quedaba sentada como si tuviera la cabeza metida en un saco.
—¿Qué estás haciendo, estúpida criatura? —dijo mi madre, riendo.
—¡Maldita sea el hombre! —exclamó Peggotty—. Quiere casarse conmigo.
“Sería un partido muy bueno para ti; ¿no es así?”, dijo mi madre.
—¡Oh! No lo sé —dijo Peggotty—. No me pregunte. No lo querría ni aunque estuviera hecho de oro. Ni tampoco querría a nadie.
“Entonces, ¿por qué no se lo dices, criatura ridícula?”, dijo mi madre.
—Dígaselo usted —replicó Peggotty, asomando la cabeza por encima del delantal—. Nunca me ha dicho una palabra al respecto. Sabe muy