“¿Al—al capitán Bailey?” Tengo justo las fuerzas necesarias para preguntar.
“No; a ningún Capitán. Al señor Chestle, un cultivador de lúpulo”.
Estoy terriblemente abatido desde hace cosa de una semana o dos. Me quito el anillo, me pongo mi peor ropa, no uso pomada de oso y frecuentemente me lamento por la flor marchita de la difunta señorita Larkins. Estando, para entonces, bastante cansado de esta clase de vida, y habiendo recibido una nueva provocación del carnicero, arrojo la flor, salgo con el carnicero y lo derroto gloriosamente.
Esto, y la recuperación de mi anillo, así como de la grasa de oso con moderación, son las últimas huellas que alcanzo a distinguir, ya en mi camino hacia los diecisiete años.