días ni se quedaba mucho rato. Por entonces, su viejo mercante yacía gravemente enfermo, «dando el último suspiro», como decían en el pueblo, y de hecho murió una semana después del juicio de Mitia. Tres semanas antes de su muerte, sintiendo que el fin se acercaba, hizo por fin que sus hijos, sus nueras y sus nietossubieran a verlo y les rogó que no volvieran a dejarlo solo. Desde ese momento dio órdenes estrictas a sus criados de no dejar entrar a Grúshenka y decirle, si ella iba: «El amo le desea larga vida y felicidad y le manda que lo olvide». Pero Grúshenka mandaba casi todos los días a preguntar por él.
—¡Has venido por fin! —exclamó, arrojando las cartas y saludando alegremente a Aliosha—, ¡y Maximushka me tenía asustada con que tal vez no vendrías! ¡Ay, cómo te necesito! Siéntate a la mesa. ¿Qué vas a tomar?, ¿café?
—Sí, por favor —dijo Aliosha, sentándose a la mesa—. Tengo mucha hambre.
—Así es. ¡Fenya, Fenya, café! —exclamó Grushenka—. Está preparado desde hace rato para usted. Y traiga empanadillas, y procure que estén calientes. ¿Sabe?, hoy hemos tenido una tormenta por esas empanadillas. Se las llevé a la prisión para él, y créalo o no, me las tiró de vuelta: no quiso comerlas. Arrojó una al suelo y la pisoteó. Así que le dije: «¡Las dejaré con el alcaide; si no te las comes antes de anochecer, será porque te basta con tu saña venenosa!». Dicho esto, me fui. Volvimos a pelearnos, ¿lo puede creer? Siempre que voy, nos peleamos.
Grúshenka dijo todo esto de un solo soplo en su agitación. Maksímov, sintiéndose nervioso, sonrió al instante y miró al suelo.
—¿Por qué han discutido esta vez? —preguntó Aliosha.