entonces exageraba su papel de bufón. Le gustaba adelantarse y entretener a la compañía, ostensiblemente en pie de igualdad, por supuesto, aunque en realidad se hallaba en una situación servil con respecto a ellos. Fue precisamente por la época en que había recibido la noticia de la muerte de su primera esposa en Petersburgo y, con crespón en el sombrero, bebía y se portaba de un modo tan desvergonzado que hasta los más desenfadados de entre nosotros se escandalizaban al verle. Los juerguistas, por supuesto, se rieron de aquella inesperada opinión; y uno de ellos incluso empezó a retarle a que la cumpliera. Los demás rechazaron la idea con más énfasis aún, aunque todavía con la mayor hilaridad, y al fin siguieron su camino. Más tarde, Fiódor Pávlovich juró que se había ido con ellos, y tal vez fuera así, nadie lo sabe con certeza, y nunca lo supo nadie.
Pero cinco o seis meses después, todo el pueblo hablaba, con intensa y sincera indignación, del estado de Lizaveta, y trataba de averiguar quién era el malhechor que la había injuriado. Luego, de repente, corrió por todo el pueblo un terrible rumor de que este malhechor no era otro que Fiódor Pávlovitch. ¿Quién puso a circular el rumor? De aquella banda de borrachos, cinco se habían marchado de la ciudad y el único que aún quedaba entre nosotros era un concejal civil de edad avanzada y muy respetado, padre de hijas ya crecidas, que difícilmente habría divulgado la historia, aun si hubiera tenido algún fundamento. Pero el rumor señalaba directamente a Fiódor Pávlovitch, y persistía en señalarlo. Por supuesto, esto no le supuso un gran agravio: no se habría tomado la molestia de contradecir