¡Está forcejeando, el canalla! ¡Pero no volverá, por eso que no quede!…”
Cerró una de las hojas de la puerta plegable y, manteniendo la otra entreabierta, llamó al pequeño polaco:
“Ilustrísimo, ¿tendrá a bien retirarse también?”
—Mi querido Dmitri Fiódorovich —dijo Trifón Borísovitch—, haz que te devuelvan el dinero que perdiste. Es casi como si te lo hubieran robado.
—No quiero que me devuelvan mis cincuenta rublos —declaró Kalganov de repente.
—¡Tampoco quiero mis doscientos —gritó Mitia—, no los aceptaría por nada del mundo! Que se los quede como consuelo.
—¡Bravo, Mitia! ¡Eres un As, Mitia! —gritó Grushenka, y había una nota de fiera cólera en su exclamación.
La pequeña sartén, encendida de furia pero sin perder del todo la dignidad, se dirigía a la puerta, pero se detuvo en seco y dijo de repente, dirigiéndose