ti. El padre Pavel de Ilyínskoe me trajo aquí. Le escribiste a Samsónov, y él me ha enviado a ti —exclamó Mitia sin aliento.
—¡Estás m-mintiendo! —volvió a soltar Lyagavy.
A Mitia se le helaron las piernas.
“¡Por el amor de Dios! ¡No es una broma! Estás borracho, tal vez. Sin embargo, puedes hablar y entender… o si no… ¡No entiendo nada!”
“¡Eres pintor!”
“¡Por amor de Dios! Soy Karamázov, Dmitri Karamázov. ¡Tengo una proposición que hacerle, una proposición ventajosa… una proposición muy ventajosa, en lo que respecta al bosquecillo!”
El campesino se acarició la barba con aire de importancia.
“No, usted ha contraído el trabajo y ha resultado ser un chapucero. ¡Es un canalla!”
—Le aseguro que se equivoca —exclamó Mitia, retorciéndose las manos con desesperación—. El campesino seguía acariciándose la barba y de repente