¿Y de qué estáis enfermo? Os veis tan bien, tan alegre y feliz.
“Hoy estoy extraordinariamente mejor. Pero sé que es solo por un momento. Ahora comprendo mi enfermedad a fondo.
Si te parezco tan feliz, jamás podrías decirme nada que me complaciera tanto. Pues los hombres están hechos para la felicidad, y cualquiera que sea completamente feliz tiene derecho a decirse a sí mismo: ‘Estoy haciendo la voluntad de Dios en la tierra’.
Todos los justos, todos los santos, todos los mártires sagrados fueron felices”.
“¡Oh, cómo habla! ¡Qué palabras tan audaces y elevadas!”, exclamó la dama. “Parece traspasar con sus palabras. Y, sin embargo—la felicidad, la felicidad—, ¿dónde está? ¿Quién puede decir de sí mismo que es feliz? ¡Oh, ya que ha sido tan amable de dejarse ver una vez más hoy, permítame decirle lo que no pude expresar la última vez, lo que no me atreví a decir, todo lo que sufro y he sufrido desde hace tanto tiempo! ¡Estoy sufriendo! ¡Perdóneme! ¡Estoy sufriendo!”.
Y en un impulso de fervoroso sentimiento, juntó las manos ante él.
“¿De qué en especial?”
“Sufro… de falta de fe”.
¿«Falta de fe en Dios»?
—¡Oh, no, no! Ni siquiera me atrevo a pensar en eso. Pero la vida futura… ¡es un enigma tan grande! Y nadie, nadie puede resolverlo. ¡Escuche! Usted es un sanador, conoce profundamente el alma humana y, por supuesto, no me atrevo a esperar que me crea del todo, pero le aseguro bajo mi palabra de honor que ahora no estoy hablando a la ligera. El pensamiento de la vida más allá de la tumba me perturba hasta la angustia, hasta el terror. Y no sé a quién recurrir, y no me