Libro VII, I. El aliento de la corrupción

solía encerrarme para que nadie me viera ni oyera. Era una muchacha tonta y debilucha; me sentaba aquí a sollozar; pasaba las noches en vela pensando: «¿Dónde estará ahora el hombre que me ofendió? Se estará riendo de mí con otra mujer, con toda probabilidad. ¡Si tan solo pudiera verle, si pudiera volver a encontrarme con él, se las pagaré, se las pagaré!». Por las noches solía tumbarme a sollozar en la almohada, en la oscuridad, y le daba vueltas al asunto; me desgarraba el corazón a propósito y me recreaba en mi ira. «¡Se las pagaré, se las pagaré!». Eso era lo que gritaba en la oscuridad. Y cuando de repente pensaba que en realidad no iba a hacerle nada, y que él se estaba riendo de entonces, o tal vez me había olvidado por completo, me arrojaba al suelo, me deshacía en llanto indefensa y me quedaba allí temblando hasta el amanecer. Por la mañana me levantaba más rencorosa que un perro, dispuesta a hacer pedazos a todo el mundo. Y entonces, ¿qué te crees? Empecé a ahorrar dinero, me volví de piedra, engordé... ¿me volvería más sabia, dirías tú? No, nadie en todo el mundo lo ve, nadie lo sabe, pero cuando llega la noche, a veces me acuesto como hace cinco años, cuando era una muchacha tonta, apretando los dientes y llorando toda la noche, pensando: «¡Se las pagaré, se las pagaré!». ¿Me oyes? Pues bien, ahora ya me entiendes. Hace un mes me llegó una carta: él venía, era viudo, quería verme. Me quedé sin aliento; luego pensé de repente: «Si viene y me silba para llamarme, arrastrándome volveré con él como un perro apaleado». No podía creerme a mí misma. ¿Soy tan abyecta? ¿Correré hacia