y eso lo abatió. ¡No soportaba la idea de que su propio hermano fuera un parricida! Hace apenas una semana vi que esto lo estaba enfermando. En los últimos días ha hablado de forma incoherente en mi presencia. Vi que su mente se estaba derrumbando. Andaba por ahí delirando; lo vieron murmurando por las calles. El médico de Moscú, a petición mía, lo examinó anteayer y me dijo que estaba al borde de una fiebre cerebral—, ¡y todo por su culpa, por culpa de este monstruo! ¡Y anoche se enteró de que Smerdiakov había muerto! Fue un impacto tal que lo hizo enloquecer… ¡y todo por este monstruo, todo por salvar al monstruo!
¡Oh, por supuesto, una efusión así, una confesión así solo es posible una vez en la vida—en la hora de la muerte, por ejemplo, ¡camino del cadalso! Pero estaba en el carácter de Katya, y era un momento así en su vida. Era la misma Katya impetuosa que se había arrojado a la clemencia de un joven libertino para salvar a su padre; la misma Katya que poco antes, en su orgullo y castidad, se había sacrificado a sí misma y su recato virginal ante toda esa gente, contando la conducta generosa de Mitia, con la esperanza de suavizar un poco su destino. Y ahora, de nuevo, se sacrificaba; ¡pero esta vez era por otro, y tal vez solo ahora—tal vez solo en este momento—sentía y sabía cuán querido era ese otro para ella! ¡Se había sacrificado aterrorizada por él, al concebir de repente que él se había arruinado con su confesión de que era él quien había cometido el asesinato, y no su hermano; se había sacrificado para salvarlo, para salvar su buen nombre, su reputación!
Y sin embargo, una terrible duda asaltaba a cualquiera: ¿mentía al describir sus anteriores