de los gorros de mi patrona». * «¿Qué clase de gorro?». * «Era un viejo trapo de algodón de ella que andaba por ahí». * «¿Y recuerdas eso con claridad?». * «No, no lo recuerdo». Y estaba enojado, muy enojado, y, sin embargo, ¡imagínense no recordarlo! En los momentos más terribles de la vida de un hombre, por ejemplo cuando lo conducen a la ejecución, recuerda precisamente esas naderías. Olvidará cualquier cosa menos algún tejado verde que haya desfilado fugazmente ante él en el camino, o una grajilla en una cruz; eso sí lo recordará. Ocultó la confección de esa bolsita a la gente de su casa, tenía que haber recordado su miedo humillante de que alguien entrara y lo sorprendiera aguja en mano, cómo al más mínimo ruido se arrastró
—Pero, señores del jurado, ¿por qué les cuento todo esto, todos estos detalles, nimiedades? —exclamó de pronto Hipolit Kirílovitch—.
—Simplemente porque el acusado todavía persiste en estos absurdos hasta este mismo momento. No ha explicado nada desde aquella noche fatal de hace dos meses, no ha añadido un solo hecho real e iluminador a sus anteriores declaraciones fantásticas; todo eso son trivialidades. «Tienen que creerme bajo mi palabra de honor». ¡Oh, estamos encantados de creerle, anhelamos creerle, aunque solo sea bajo su palabra de honor! ¿Acaso somos chacales sedientos de sangre humana? Muéstrennos un solo hecho a favor del acusado y nos regocijaremos; pero que sea un hecho sustancial, real, y no una conclusión sacada de la expresión del acusado por su propio hermano, o que cuando se golpeaba el pecho debió de querer señalar la bolsita, en la oscuridad además. Nos regocijaremos con el nuevo hecho, seremos los primeros en repudiar nuestra acusación, nos apresuraremos a repudiarla. Pero ahora la justicia clama y nosotros persistimos, no podemos repudiar nada.
Ippolit Kirillovitch pasó