ni siquiera me atreví a contarle lo de los mil quinientos a Alyosha, mi hermano: sentía que era un bellaco y un carterista de lo peor. Pero, ¿sabes?, mientras los llevaba, al mismo tiempo me decía a cada hora: «No, Dmitri Fiódorovitch, tal vez todavía no seas un ladrón». ¿Por qué? Porque al día siguiente podía ir y devolverle esos mil quinientos a Katya. Y apenas ayer me decidí a arrancarme el amuleto del cuello, de camino de casa de Fenya a la de Perhotin. Hasta ese momento no había sido capaz de obligarme a hacerlo. Y solo cuando me lo arranqué me convertí en un auténtico ladrón, en un ladrón y un deshonesto por el resto de mi vida. ¿Por qué? Porque, con eso, destruí también mi sueño de ir a Katya y decirle: «¡Soy un bellaco, pero no un ladrón!». ¿Lo entiendes ahora? ¿Lo entiendes?
—¿Qué fue lo que le impulsó a decidirse a hacerlo ayer? —interrumpió Nikolái Parfénovich.
—¿Por qué? Es absurdo preguntar. Porque me había condenado a morir a las cinco de esta mañana, aquí, al amanecer. Pensaba que daba igual morir siendo un ladrón que un hombre de honor. Pero veo que no es así, resulta que sí importa. Créanme, caballeros, lo que más me ha torturado durante esta noche no ha sido pensar que había matado a la vieja sirvienta, y que estaba en peligro de ir a Siberia justo cuando mi amor era recompensado y el cielo se volvía a abrir ante mí. Oh, eso sí me torturaba, pero no de la misma manera: no tanto como la maldita conciencia de que ¡al fin me había arrancado ese