un gran santo y asceta, a pesar de que no cabía duda de que estaba loco. Pero era precisamente su locura lo que los atraía.
El padre Ferapont nunca iba a ver al anciano. Aunque vivía en la ermita, no lo molestaban para que cumpliera sus normas, y esto también porque se comportaba como si estuviera loco. Tenía setenta y cinco años o más, y vivía en un rincón, más allá del colmenar, en una vieja celda de madera medio derruida que había sido construida hacía mucho tiempo para otro gran asceta, el padre Iona, que había vivido ciento cinco años y de cuyas santas hazañas aún circulaban muchas historias curiosas en el monasterio y sus alrededores.
El padre Ferapont había conseguido instalarse en esa misma celda solitaria siete años atrás. Era simplemente una choza de campesino, aunque parecía una capilla, pues contenía un número extraordinario de iconos con lamparillas que ardían perpetuamente ante ellos, los cuales la gente llevaba al monasterio como ofrendas a Dios. El padre Ferapont había sido designado para cuidarlos y mantener las lamparillas encendidas.
Se decía (y en verdad era cierto) que no comía más que dos libras de pan en tres días. El apicultor, que vivía cerca del colmenar, solía traerle el pan cada tres días, y aun a este hombre que lo atendía, el padre Ferapont rara vez le dirigía la palabra.
Las cuatro libras de pan, junto con el pan bendito que el padre superior le enviaba regularmente los domingos después de la misa mayor, componían su ración semanal. El agua de su jarra era cambiada todos los días.
Rara vez aparecía en misa. Los visitantes que venían a rendirle homenaje lo veían a veces arrodillado rezando todo