le pedí que se sentara antes que a ti. ¡Uf, Rakitin es de los que se ofenden por todo! —se rio Grushenka—. No te enfades, Rakitin, hoy estoy simpática. ¿Por qué estás tan deprimido, Aliosha? ¿Me tienes miedo? —Lo miró fijamente a los ojos con alegre burla.
“Está triste. No le han dado el ascenso”, tronó Rakitin.
—¿Qué ascenso?
“Su hermano mayor apesta.”
—¿Qué? Dices alguna tontería, quieres decir algo desagradable. ¡Cállate, estúpido! Déjame sentarme en tu rodilla, Alyosha, así.
Ella dio un saltito repentino hacia delante y se sentó, riendo, en su rodilla, como un gatito recién nacido, con el brazo derecho alrededor de su cuello.
—Te animaré, mi chico piadoso. Sí, de verdad, ¿me dejarás sentarte en tu rodilla? ¿No te enfadarás? Si me lo dices, ¿me bajaré?
Aliosha no hablaba. Estaba sentado con miedo a moverse, escuchaba las palabras de ella: «Si me lo dices, me bajo», pero no respondía. Pero en su corazón no había nada de lo que Rakitín, por ejemplo, que lo observaba con malicia desde su rincón, pudiera haber esperado o imaginado. El gran dolor de su corazón devoraba cualquier sensación que pudiera haberse despertado y, si tan solo hubiera podido pensar con claridad en ese momento, se habría dado cuenta de que ahora poseía la armadura más fuerte para protegerlo de toda lujuria y tentación. Sin embargo, a pesar de la vaga insensibilidad de su estado espiritual y del pesar que lo abrumaba, no pudo evitar sorprenderse ante una nueva y extraña sensación en su corazón. Esta mujer, esta mujer «terrible», no le inspiraba terror ahora, nada de aquel terror que se había agitado en su alma ante cualquier pensamiento pasajero sobre una mujer. Por el contrario, esta mujer, temida por encima de