I. El padre Ferapont

Sus burlas han despertado un espíritu valeroso en Iliusha. Un muchacho corriente, un hijo débil, se habría sombrido, se habría avergonzado de su padre, caballero, pero él defendió a su padre contra todos. Por su padre y por la verdad y la justicia. Lo que sufrió cuando le besó la mano a su hermano y le gritó: «Perdona a papá, perdónalo», eso solo lo sabe Dios, y yo, su padre. Porque nuestros hijos —no sus hijos, sino los nuestros—, los hijos de los hidalgos pobres despreciados por todos, saben lo que significa la justicia, caballero, incluso a los nueve años. ¿Cómo van a saberlo los ricos? No exploran tales profundidades ni una vez en la vida. Pero en ese momento, en la plaza, cuando le besó la mano, en ese momento mi Iliusha comprendió todo lo que significa la justicia. Esa verdad penetró en él y lo abatió para siempre, caballero —dijo el capitán de nuevo con ardor y una especie de frenesí, golpeando su puño derecho contra la palma izquierda como si quisiera mostrar cómo «la verdad» había abatido a Iliusha. —Ese mismo día, caballero, cayó enfermo con fiebre y estuvo delirando toda la noche. Durante todo ese día apenas me dirigió la palabra, pero noté que no dejaba de observarme desde un rincón, aunque se volvía hacia la ventana y fingía estudiar sus lecciones. Pero yo podía ver que su mente no estaba en las lecciones. Al día siguiente me emborraché para olvidar mis penas, pecador como soy, y no recuerdo mucho. Mamá también se puso a llorar —quiero mucho a mamá—, bueno, gasté mi último céntimo ahogando mis penas. No me desprecie por eso, caballero, en Rusia los hombres que beben son los