I. Kolya Krassotkin

coloqué a un lado para dirigir al ganso. Y el dueño no miraba, estaba hablando con alguien, así que no tuve nada que hacer; el ganso metió la cabeza tras la avena por propia voluntad, debajo del carro, justo bajo la rueda. Le guiñé el ojo al muchacho, tiró de la brida y crac. El cuello del ganso quedó partido en dos. Y, casualidades de la vida, todos los campesinos nos vieron en ese momento y armaron un escándalo enseguida. «¡Lo habéis hecho adrede!», «¡No, adrede no!», «¡Sí, lo habéis hecho adrede!». En fin, gritaron: «¡Llevadlo ante el juez de paz!». A mí también me llevaron. «Tú también estabas ahí —dijeron—, tú ayudaste, ¡te conoce todo el mercado!». Y, por alguna razón, a mí de verdad me conoce todo el mercado —añadió Kolya con presunción—. Fuimos todos ante el juez, y también llevaron al ganso. El tipo lloraba mu mu muerto de miedo, sollozando simple y llanamente como una mujer. Y el granjero no paraba de gritar que de ese modo se podía matar cualquier cantidad de gansos. Bueno, por supuesto, hubo testigos. El juez de paz lo resolvió en un minuto: había que pagar un rublo al granjero por el ganso, y el ganso se lo quedaba el tipo. Y a este se le advirtió que no volviera a hacer semejantes bromas. Y el tipo seguía sollozando como una mujer. «No he sido yo —decía—, ha sido él quien me ha incitado», y me señaló a mí. Yo respondí con la mayor compostura que no lo había incitado, que simplemente había expuesto una proposición general, que había hablado hipotéticamente. El juez de paz sonrió y