importa. Si no lo quieres, nos lo quedaremos nosotros —dijo Fiódor Pávlovich, radiante—. Pero espera, ¿has almorzado?
—Sí —contestó Aliosha, que en verdad solo se había comido un trozo de pan y bebido un vaso de kvas en la cocina del padre superior—. Aunque me alegraría tomar un poco de café caliente.
—¡Bravo, mi querida! Tomará un poco de café. ¿Hace falta calentarlo? No, está hirviendo. Es un café excelente: lo hace Smerdyakov. Mi Smerdyakov es un artista en el café, y en las empanadas de pescado, y en la sopa de pescado también. Tienes que venir un día a tomar sopa de pescado. Avísame con antelación. … Pero, espera; ¿no te dije esta mañana que vinieras a casa con tu colchón, tu almohada y todo? ¿Has traído el colchón? ¡Je, je, je!
—No, no lo he hecho —dijo Aliosha, sonriendo también.
—Ah, pero estabas asustado, estabas asustado esta mañana, ¿verdad? Venga, cariño, no podría hacer nada para disgustarte. ¿Sabes, Ivan, que no puedo resistirme a su forma de mirar a los ojos y reírse? Me hace reír por dentro y por fuera. Le tengo tanto cariño. Aliosha, déjame que te dé mi bendición, la bendición de un padre.
Aliosha se levantó, pero Fiódor Pávlovich ya había cambiado de opinión.
—No, no —dijo—; por ahora solo te haré la señal de la cruz. Quédate quieto. Ahora tenemos una sorpresa para ti, además, de tu propia especialidad. Te va a hacer reír. El asno de Balaam ha empezado a hablarnos aquí, ¡y cómo habla! ¡Cómo habla!
La burra de Balaam, según parecía, era el criado, Stepán (Smerdiakov). Era un joven de unos veinticuatro años, extraordinariamente huraño y taciturno. No es que fuera tímido o vergonzoso.