para que lo oyera todo el vecindario, pero no tuvo tiempo de gritar más; cayó en el acto, como si lo hubiera rayo.
Mitya saltó de nuevo al jardín y se inclinó sobre el hombre caído. En las manos de Mitya había una mano de mortero de bronce, y la arrojó mecánicamente a la hierba. La mano de mortero cayó a dos pasos de Grigori, no en la hierba sino en el sendero, en un lugar muy visible.
Durante unos segundos examinó la figura postrada ante él. La cabeza del viejo estaba cubierta de sangre. Mitya extendió la mano y comenzó a palparla. Recordó después claramente que había tenido un deseo terrible de cerciorarse de si le había roto el cráneo al viejo, o simplemente lo había aturdido con la mano de mortero.
Pero la sangre manaba horriblemente; y en un momento los dedos de Mitya se empaparon con el chorro caliente. Recordó haber sacado del bolsillo el pañuelo blanco y limpio de que se había provisto para su visita a la señora Hojlákov, y haberlo aplicado a la cabeza del viejo, intentando sin sentido limpiar la sangre de su rostro y sus sienes. Pero el pañuelo se empapó instantáneamente de sangre.
—¡Dios mío! ¿Para qué lo estaré haciendo? —pensó Mitia, volviendo en sí de repente—. Si le he partido el cráneo, ¿cómo voy a averiguarlo ahora? ¿Y qué importa ya? —añadió desesperanzado—. Si lo he matado, lo he matado. ¡Te ha tocado la desgracia, viejo, así que ahí te tienes que quedar! —dijo en voz alta. Y girando de repente hacia la valla, la saltó para meterse en el callejón y