señaló al viejo. Habló con calma y deliberadamente.
—¡Escuchad, escuchad, monjes, al parricida! —gritó Fiódor Pávlovich, abalanzándose hacia el padre Iósif—. ¡Esa es la respuesta a vuestro «¡qué vergüenza!»! ¿Qué es lo que avergüenza? Esa «criatura», esa «mujer de mala vida» es tal vez más santa que vosotros mismos, ¡vosotros, los monjes que buscáis la salvación! Cayó quizás en su juventud, arruinada por su entorno. Pero amó mucho, y Cristo mismo perdonó a la mujer «que amó mucho».
—No fue por semejante amor que Cristo la perdonó —estalló con impaciencia el bondadoso padre Iosif.
«Sí, ¡era para tanto, monjes, lo era! Vosotros salváis vuestras almas aquí, comiendo col, y os creéis los justos. Coméis un gobio al día, y creéis que sobornáis a Dios con gobios».
—¡Esto es insoportable! —se oyó por todas partes en la celda.
Pero esta escena indecorosa se