hombre? —dijo la anciana, con un tono muy diferente—. No lo reconozco en la oscuridad.
“Usted vive en casa de Kuzmá Kuzmitch. ¿Es usted el criado de allí?”
—Así es, señor, solo iba corriendo a lo de Prohóritich... Pero ahora no lo conozco a usted.
—Dígame, buena mujer, ¿está Agrafena Alexandrovna ahí ahora mismo? —dijo Mitia, fuera de sí por la impaciencia—. Yo la traje a la casa hace un rato.
“Ella ha estado allí, señor. Se quedó un ratito y volvió a marcharse”.
—¿Qué? ¿Se fue? —exclamó Mitia—. ¿Cuándo se fue?
“Pues, en cuanto llegó. Solo se quedó un minuto. Solo le contó a Kuzmá Kuzmich una historia que lo hizo reír, y luego salió corriendo”.
—¡Mientes, maldita sea! —rugió Mitia.
—¡Ay! ¡Ay! —gritó la vieja, pero Mitia había desaparecido.
Corrió con todas sus fuerzas