es una ventaja para ti que nadie pueda jamás tirarte de las narices». «Padre santo, eso no es ningún consuelo —exclamó el marqués desesperado—. Estaría encantado de que me tiraran de las narices todos los días de mi vida, con tal de que estuviera en su sitio». «Hijo mío —suspira el sacerdote—, no puedes esperar todas las bendiciones a la vez. Esto es murmurar contra la Providencia, que ni siquiera en esto te ha olvidado, pues si te lamentas como te lamentaste hace un momento, declarando que te alegraría que te tiraran de las narices por el resto de tu vida, tu deseo ya se ha cumplido indirectamente, puesto que al perder la nariz, te han llevado de las narices».
—¡Necio, qué estúpido! —gritó Iván.
—Querido amigo, solo quería divertirte. Pero juro que esa es la auténtica casuística jesuita y juro que todo ocurrió palabra por palabra tal como te lo he contado. Sucedió hace poco y me dio muchísimos dolores de cabeza. El desgraciado joven se pegó un tiro esa misma noche al llegar a casa. Yo estuve a su lado hasta el último momento. Esos confesionarios jesuitas son realmente mi más deliciosa distracción en los momentos de melancolía. He aquí otro incidente ocurrido hace apenas unos días. Una rubita normanda de veinte años —una belleza lozana y simplona que te haría la boca agua— acude a un viejo sacerdote. Se inclina y le susurra su pecado a través de la reja. «¿Cómo, hija mía, has vuelto a caer tan pronto?», exclama el sacerdote. «¡Oh, Sancta Maria, lo que oigo! ¡Esta vez no es con el mismo hombre, hasta cuándo va a durar esto! ¡No te da vergüenza!». «Ah, mon père», responde la pecadora con lágrimas de penitencia,