mercado de aquí, justo cuando acababan de traer los gansos en carro. Me detuve y los miré. De repente, un tipo que ahora es recadero en lo de Plótnikov me miró y dijo: «¿Qué miras a los gansos?». Lo miré; era un tipo estúpido, con cara de pan, de unos veinte años. Ya sabe que siempre estoy del lado del campesinado. Me gusta hablar con los campesinos... Nos hemos quedado atrás respecto a los campesinos, eso es un axioma. Creo que se está riendo, Karamázov.
—No, Dios libre, si estoy escuchando —dijo Aliosha con el aire más bienhumorado del mundo, y el sensible Kolia quedó inmediatamente tranquilo.
—Mi teoría, Karamázov, es clara y sencilla —continuó de nuevo apresuradamente, con aire satisfecho—. Creo en el pueblo y siempre me alegra hacerle justicia, pero no soy partidario de mimarlo, eso es una sine qua non... Pero te contaba lo del ganso. Así que me dirigí al tonto y le contesté: «Me pregunto qué estará pensando el ganso». Él me miró con cara de total estupidez y preguntó: «¿Y qué piensa el ganso?». «¿Ves ese carro lleno de avena? —le dije—. Se está cayendo avena del saco y el ganso ha metido el cuello justo debajo de la rueda para tragársela, ¿lo ves?». «Lo veo perfectamente —dijo—. Pues bien —le dije—, si ese carro avanzara un poco, ¿se le rompería el cuello al ganso o no?». «Seguro que se le rompe», y ensanchó la sonrisa por toda la cara, felicísimo. «¡Pues venga! —le dije—. Probemos». «¡Probemos!», dijo. Y no tardamos mucho en organizarnos: él se puso de pie junto a la brida sin que lo notaran, y yo me