bonitas, los villanos. ¿Acaso soy su niñera? Debe de haber estado peleando, tenía la cara llena de sangre. ¿Con quién? Lo averiguaré en el Metrópolis. Y su pañuelo estaba empapado en sangre... Todavía está tirado en mi suelo... ¡Carajo!
Llegó a la taberna de mal humor e inventó enseguida un juego. El juego lo animó. Jugó una segunda partida y de repente empezó a contarle a uno de sus compañeros que Dmitri Karamázov había vuelto a recibir dinero —algo así como tres rublos— y se había marchado otra vez a Mókroye para gastárselo con Grúshenka.
Esta noticia despertó un interés singular en sus oyentes. Todos hablaron de ello, sin reírse, sino con una extraña gravedad. Dejaron de jugar.
“¿Tres mil? Pero ¿dónde va a haber conseguido tres mil?”
Se hicieron preguntas. La historia del regalo de la señora Jotjakov fue recibida con escepticismo.
“¿No le ha robado a su viejo padre?, esa es la cuestión”.
“¡Tres mil! Hay algo raro en todo esto”.
“Se jactó en voz alta de que mataría a su padre; todos lo oímos, aquí. Y de tres mil hablaba…”
Pyotr Ilyitch escuchó. De repente se volvió cortante y seco en sus respuestas. No dijo ni una palabra sobre la sangre en el rostro y las manos de Mitya, aunque al principio había tenido la intención de hablar de ello.
Empezaron una tercera partida y, poco a poco, la conversación sobre Mitia fue apagándose. Pero al terminar la tercera partida, Piotr Ilich ya no tenía ganas de billar; dejó el taco y, sin cenar como tenía pensado, salió de la taberna. Al llegar a la plaza del mercado, se