un grano de mostaza y le dijeras a un monte que se trasladara al mar, se trasladaría sin la menor tardanza a una sola orden tuya. Pues bien, Grigory Vasílievich, si yo carezco de fe y usted tiene una fe tan grande que no hace más que insultarme, pruebe usted mismo a ordenarle a este monte, no que se traslade al mar, que eso queda muy lejos, sino siquiera a nuestro pequeño y hediondo río que pasa al fondo del jardín. Verá usted por sí mismo que no se moverá, sino que se quedará exactamente donde está por mucho que le grite, y eso demuestra, Grigory Vasílievich, que usted tampoco tiene la fe debida y que solo se dedica a increpar a los demás por ello.
Nuevamente, teniendo en cuenta que nadie en nuestros días, no solo usted, sino en realidad nadie, desde la persona más encumbrada hasta el más humilde de los campesinos, puede arrojar montañas al mar —salvo tal vez un solo hombre en el mundo, o a lo sumo dos, y lo más probable es que estén salvando sus almas en secreto en algún lugar del desierto egipcio, de modo que no los encontraría—, si así es, si todos los demás carecen de fe, ¿maldecirá Dios a todos los demás?; es decir, ¿a la población de toda la tierra, salvo a un par de ermitaños en el desierto, y en Su consabida misericordia no perdonará a ninguno de ellos? Y por eso estoy persuadido de que, aunque alguna vez haya dudado, seré perdonado si derramo lágrimas de arrepentimiento.
—¡Quédate! —gritó Fiódor Pávlovich, en un arrebato de júbilo—. ¿Así que sí crees que hay dos capaces de mover montañas? Iván, tómate nota, escríbelo.