tres mil, pero yo voy a trincar ciento cincuenta mil. Me voy a casar con una viuda y a comprar una casa en Petersburgo». Y me contó que estaba cortejando a Madame Jojlakov. De joven no tenía muchas luces, y ahora a los cuarenta ha perdido las pocas que tenía. «Pero es terriblemente sentimental —dice—; así es como la voy a atrapar. Cuando me case con ella, me la llevaré a Petersburgo y allí fundaré un periódico». Y se le hacía la boca agua, a la bestia, no por la viuda, sino por los ciento cincuenta mil. Y me hizo creerlo. Venía a verme todos los días. «Está cediendo», declaraba. Radiante de felicidad. Y entonces, de repente, lo echaron de la casa. Perhotin lo está arrasando todo, ¡bravo! Besaría a ese viejo tonto por haberlo echado de la casa. Y había escrito esta porquería de versos. «Es la primera vez que me mancho las manos escribiendo poesía —decía—. Es para ganarme su corazón, así que es por una buena causa. Cuando ponga mis manos sobre la fortuna de esa mujer tonta, podré ser de gran utilidad social». ¡Tienen esa justificación social para cada cosa asquerosa que hacen! «De todos modos, es mejor que la poesía de tu Pushkin —decía—, porque en esta he conseguido abogar incluso por la ilustración». Entiendo a qué se refiere con lo de Pushkin, comprendo perfectamente que si realmente era un hombre con talento se limitara a escribir sobre los pies de las mujeres. ¡Pero qué orgulloso estaba Rakitin de su rimero! ¡La vanidad de estos tipos! «Sobre la convalecencia del pie hinchado del objeto de mis afectos» —se le ocurrió ese título—. Es un tipo bromista.
¡Qué lindo piececito, aunque hinchado, rojo y doloroso!