oscuros y apartados detrás de la calle principal; ahí es donde uno encuentra aventuras y sorpresas, y oro en el lodo. Hablo en sentido figurado, hermano. En la ciudad en la que estaba no había callejones así en sentido literal, pero moralmente sí los había. Si fueras como yo, sabrías lo que eso significa. Amaba el vicio, amaba la ignominia del vicio. Amaba la crueldad; ¿acaso no soy un bicho, acaso no soy un insecto nocivo? ¡De hecho, un Karamázov!
Una vez fuimos, muchos de nosotros, de pícnic en siete trineos. Era de noche, era invierno, y comencé a apretarle la mano a una muchacha y la obligué a besarme. Era hija de un funcionario, una criatura dulce, bondadosa y sumisa. Ella me dejó, me dejó hacer muchas cosas en la oscuridad. Pobre, creía que al día siguiente iría a pedir su mano (además, me consideraban un buen partido). Pero no le dirigí la palabra en cinco meses.
Solía verla en un rincón en los bailes (siempre había bailes), con los ojos clavados en mí. Vi cómo brillaban con fuego, un fuego de dulce indignación. Este juego no hizo más que cosquillear ese apetito mezquino que albergaba en mi alma. Cinco meses después se casó con un funcionario y se marchó de la ciudad, todavía furiosa y todavía, tal vez, enamorada de mí.
Ahora viven felices. Nótese que no se lo conté a nadie. No presumí de ello. Aunque estoy lleno de bajos deseos y amo lo mezquino, no carezco de honor. Se está sonrojando; sus ojos han brillado. Basta ya de esta inmundicia con usted.
Y todo esto no era gran cosa —flores de banquina à la Paul de Kock—, aunque el cruel