viejo lo esperó, de pie, digno e inflexible, y Mitia sintió de inmediato que lo había calado de arriba a abajo mientras avanzaba. A Mitia también le impresionó mucho el rostro enormemente hinchado de Samsónov. Su labio inferior, que siempre había sido grueso, colgaba ahora, pareciendo un bollo. Saludó a su huésped en un digno silencio, le indicó una silla baja junto al sofá y, apoyándose en el brazo de su hijo, comenzó a descender hacia el sofá de enfrente, gimiendo dolorosamente, de modo que Mitia, al ver sus dolorosos esfuerzos, se sintió inmediatamente arrepentido y dolorosamente consciente de su insignificancia ante la digna persona a la que se había atrevido a molestar.
—¿Qué es lo que quiere de mí, caballero? —dijo el viejo, deliberada, distinta, severamente, pero con cortesía, cuando por fin estuvo sentado.
Mitya se estremeció, dio un salto, pero volvió a sentarse. Luego comenzó a hablar de inmediato con prisa ruidosa y nerviosa, gesticulando y en un frenesí absoluto. Era indudablemente un hombre acorralado, al borde de la ruina, que se aferraba a un clavo ardiendo, dispuesto a hundirse si fracasaba. El viejo Samsónov probablemente comprendió todo esto en un instante, aunque su rostro seguía frío e inmóvil como el de una estatua.
«Muy honorable señor, Kuzma Kuzmitch, sin duda habrá oído usted más de una vez acerca de mis disputas con mi padre, Fiódor Pávlovitch Karamázov, quien me despojó de la herencia de mi madre... dado que todo el pueblo cuchichea al respecto... porque aquí todos cuchichean de lo que no deben... y además, es posible que le haya llegado por medio de Grúshenka... le ruego me disculpe, por